灯火。那些青铜灯台里的鲸脂燃烧时散发出特殊香气，弥漫在宫殿的每一个角落。柳如烟推开听雪阁的窗，看见远处的摘星楼灯火通明——帝辛应该在那里处理政务，或者宴请大臣。
她没有点灯，只是静静站在黑暗中，任由月光洒满一身。
夜色渐深时，门外传来脚步声。不重，但沉稳有力。柳如烟没有回头，她知道是谁。
“不习惯这里的床榻？”帝辛的声音在门口响起。他没有进来，只是倚着门框，手里提着一盏小巧的宫灯。
“习惯。”柳如烟转身，“只是睡不着。高处风大，风声里总夹杂着别的声音。”
帝辛眼神微动：“什么声音？”
“哭声。”柳如烟说得平静，“很轻，很细，像是从地底传出来的。还有……”她顿了顿，“血腥味。虽然很淡，但瞒不过狐妖的鼻子。”
帝辛沉默片刻，走进房间，将宫灯放在案几上。灯光跳跃，将他高大的身影投射在墙壁上，晃动着，像某种不安的巨兽。
“鹿台下面，”他缓缓开口，“埋着七十三具尸体。”
柳如烟瞳孔微缩。
“建鹿台时，有工匠失足坠落，有监工过度劳累而死，也有……”帝辛的声音很平静，像是在说一件与自己无关的事，“一些不听话的人。比干王叔说得对，民力已疲，但我不能停。停下来，那些诸侯就会觉得殷商虚弱，西岐的姬昌就会更加肆无忌惮。”
“所以你要用鹿台的高度，震慑天下？”柳如烟问。
“不止。”帝辛走到窗边，与她并肩而立，“我还要用它告诉那些整日把‘天命’挂在嘴边的人——天命若真在殷商，就该保佑这座高台永不倒塌；若倒塌了，那就说明天命已去，我认。”
柳如烟转头看他。月光下，他的侧脸线条冷硬如石刻，但眼中翻涌着她看不懂的情绪：愤怒、不甘、还有一种近乎绝望的执着。
“你很恨‘天命’这个词。”她说。
帝辛冷笑：
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