就像在看一个正常人。不，比正常人更好。像在看一个——珍宝。
她被他握着手，坐在他旁边，两个人之间的距离是零。不是物理上的零——他们的身体之间还有几厘米的空气。而是心理上的零——她觉得自己和他之间没有任何距离了。没有门槛，没有台阶，没有玻璃门，没有梧桐树，没有五层楼。他们就是两个人，一个男人和一个女人，在一间有阳光、有书、有咖啡、有龟背竹、有白色马克杯的房间里，握着彼此的手，看着窗外的天空从蓝色变成橘色，再变成深蓝色。
窗外的天快黑了。路灯亮了起来，橘黄色的光洒在人行道上，把梧桐树的影子拉得很长很长。对面洗衣店的蓝色招牌亮着灯，奶茶店的粉色遮阳篷收起来了，水果店门口堆着的纸箱被搬进了店里。街上的行人渐渐少了，偶尔有一辆车驶过，车灯在黑暗中划出一道白色的光弧，然后消失在街角。
邱莹莹看着窗外，忽然想起一件事。
“几点了？”她问。
蔡家煌看了一眼手机：“六点二十。”
“六点二十？！”邱莹莹猛地从沙发上弹了起来，“我还没关店门！我爸还在店里！”她手忙脚乱地找自己的帆布袋，在沙发上翻来翻去，像一个在找钥匙的、迟到了的、慌慌张张的人。
“帆布袋在门口。”蔡家煌说。
邱莹莹冲到门口，拎起帆布袋，穿上鞋，拉开门，然后停下来。她站在门口，回头看着蔡家煌。他站在客厅中央，手里还握着刚才握过她的那只手，手指微微蜷曲着，像一个还在回味某种触感的人。他的表情依然是那种冷静的、克制的、看不出任何情绪波动的样子，但他的眼睛——深棕色的，很深的，像一口井——在那一刻，井底亮着一盏灯。一盏大大的、温暖的、亮得刺眼的、再也藏不住的灯。
“蔡家煌。”她说。
“什么？”
“今天的便利贴呢？”
蔡家煌看了她一眼，转身走回书桌前，从笔筒里抽出一支黑色
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