打得蓬松饱满，电视柜上的灰尘被擦得一干二净，连窗帘都被重新整理过了，褶子均匀地垂在两边，像一个刚做完发型的女人。邱大勇正站在餐厅里，手里拿着一块抹布，在擦餐桌。餐桌是一张用了十几年的实木桌子，边角有些磨损，桌面有几道划痕，但被擦得很亮，能照出人影。
“爸，你已经擦了三遍了。”邱莹莹走过去，从邱大勇手里抢过抹布。
“再擦一遍。”邱大勇又把抹布抢了回去，“人家第一次来家里吃饭，桌子要干净。”
“爸，他不是‘人家’，他是蔡家煌。”
“我知道他是蔡家煌。”邱大勇低着头，用力地擦着桌面上那道最深的划痕，好像能把划痕擦掉似的，“蔡家煌更要擦干净。”
邱莹莹看着她爸弯腰擦桌子的背影，忽然觉得鼻子有点酸。她爸今年五十三了，头发白了一半，腰不太好，每次弯腰久了都会扶着桌子慢慢直起来，像一个在努力伸展的老树。但今天他擦了三遍桌子，弯了三次腰，每一次都弯得很深，很用力，好像在完成一个仪式——一个把女儿交给另一个男人的仪式。不是嫁女儿，不是送别，而是“你看，这是我们家的餐桌，我们用这张桌子吃了十几年的饭，以后你也坐在这里，和我们一起吃”。
“爸。”邱莹莹走过去，从背后抱住了她爸。她的脸贴在他有些驼的背上，能感觉到他的脊椎骨一节一节的，像一串被皮肤包裹的珠子。他的身上有洗衣液的味道——甜甜的，腻腻的，和店里一模一样。这是她闻了二十六年的味道，是她在这个世界上最熟悉的味道。
“又哭了？”邱大勇的声音从前面传来，带着一种“我闺女怎么这么爱哭”的无奈和“我闺女哭了我要怎么哄”的无措。
“没有。”邱莹莹闷闷地说，把脸埋得更深了。
“你的眼泪滴在我背上了。”
“……对不起。”邱莹莹松开手，用袖子擦了擦眼睛，然后拿起抹布，开始擦那张已经被擦了三遍的桌子。
第四
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