玛丽想过抄袭。
不止一次。
那些未来的名著，那些她上辈子读过的、背过的、烂熟于心的故事——随便挑一本抄下来，署上自己的名字，就能在这个时代引起轰动。
狄更斯还没写《雾都孤儿》呢。爱伦·坡还没出生呢。柯南·道尔要等到几十年后才开始写福尔摩斯。她随便抄几篇，就能成为这个时代最伟大的作家。
她想过。
不止一次想过。
夜深人静的时候，躺在床上盯着帐子顶，她数过那些名字：《血字的研究》《四签名》《波西米亚丑闻》……她甚至可以原样照搬那些开场白，那些人物介绍，那些环环相扣的推理过程。福尔摩斯对华生说“亲爱的华生”，华生记录下那些精彩的破案过程——她可以写得一模一样。
没有人会知道。
这个时代的人，会把她当成天才。
但每次拿起笔，她就写不下去。
不是因为记不清——那些故事她记得很清楚，有些甚至能背出大段原文。不是因为怕被发现——谁会知道呢？柯南·道尔的父亲现在可能还是个孩子，连他自己都还不知道自己将来会写出什么。
是别的东西。
她想不出那是什么东西。
就像有一道看不见的墙，挡在她和那些未来的故事之间。每次她想提笔抄写，那道墙就会出现，把她的手挡回去。
直到那个下午。
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十一月的阳光从窗户照进来，落在书桌上，暖洋洋的。
玛丽坐在父亲的书房里——现在这里已经成了她的半个领地。班纳特先生默许她随时进来，只要她不弄乱他的文件，不把他的书碰得到处都是。有时候他还会从书堆后面抬起眼睛，看她一眼，然后又低下头去，什么也不说。
她面前摊着一张纸，手里握着羽毛笔。
笔尖悬在纸上，半天没落下。
她在想那些未来的故事。
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