她翻了个身，把脸埋进枕头里。
嘴角弯着。
她闭上眼睛。
弗朗西丝·沃斯通，还在那间阁楼里，等着下一个敲门的陌生人。
而她，会继续写。
———
朗博恩的厨房里，玛丽已经站了一刻钟。
她本来只是路过——想去书房拿本书，结果被厨房里飘出来的味道硬生生拽住了脚步。那味道怎么说呢，说难闻倒也不至于，但就是……寡淡。一股白水煮肉的味道，混着一点点香草的清苦，还有蔬菜煮过头之后那种软烂的、没精打采的气息。
又是炖牛肉。
英国人做牛肉，翻来覆去就那么几样：炖、烤、或者做成牛排煎一煎。炖是最常见的，把牛肉扔进锅里，加胡萝卜、洋葱、芹菜，再扔一束香草进去，小火慢炖一个下午。出来的东西不能说难吃，但吃久了，真让人有点……
玛丽站在厨房门口，看着汉娜往锅里扔了一把百里香，心里默默叹了口气。
她想吃红烧牛腩。
想喝那种浓稠的、红亮的、酸甜开胃的汤汁。想吃炖得软烂入味的土豆，吸饱了肉汁的那种。想用那个汤汁拌饭——虽然这个时代的人不这么吃，有没有米饭，但她可以蘸面包。
“汉娜。”她开口。
汉娜回过头，看见是三小姐，有点意外：“小姐？您怎么来厨房了？”
玛丽往里走了两步，探头看了看那锅牛肉。牛肉还在翻滚着，汤汁清汤寡水，肉块硬邦邦的，一点没有要软烂的意思。
“这肉炖了多久了？”
“快半小时了。”汉娜拿勺子搅了搅，“还得再炖半小时，不然咬不动。”
玛丽看着那锅肉，心里那个念头越来越强烈。
她想起上辈子自己租房子住的时候，也经常炖牛腩。那时候网上有各种教程，什么“冷水下锅焯水”“小火慢炖一个小时”“最后半小时加土豆番茄”……她试过几次，后来懒了，
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