些伤是怎么来的，没有人问他为什么说不出话。他只是案卷上的一个名字，是报纸上的一条新闻，是内政部高官升迁的一块垫脚石。
他被押回牢房，坐在那间阴暗的牢房里，脑子里只有一个念头。
他要报复。报复那个把他送到那种地方的女人，报复那个用书砸他的女人，报复那个毁了他一辈子的女人。
他知道她是班纳特家的三女儿，那个不起眼的、躲在角落里的、总是拿着书的玛丽·班纳特。
他忽然想起很久以前的事。在麦里屯的时候，他和伊丽莎白聊天，说起那本侦探小说，伊丽莎白说写得真好，他随口问了一句作者是谁。伊丽莎白笑了笑，说是个神秘人物，没人知道真名。
他又问那你怎么知道是神秘人物。伊丽莎白说，玛丽推荐的。他当时想多问几句，伊丽莎白已经把话题带过去了。那时候他不觉得有什么，一个乡下姑娘喜欢看侦探小说，算什么大事。
可现在他躺在牢房里，把那些碎片拼在一起。
那些书，那些案子，那些让苏格兰场都佩服的破案方法——是一个乡下姑娘写的。她有钱，有人脉，有胆子，有手段。是她把他送到那种地方的。
他忽然笑了。那笑声从喉咙里挤出来，沙哑的，难听的，像是什么东西在碎裂。
他笑了很久。
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行刑那天，威克汉姆被从牢房里拖出来，换上了囚衣。他的手被绑着，脚上戴着镣铐，一步一步往绞刑架走。他的嗓子已经发不出声音了，可他的眼睛还在看，还在找。
他看见那些围观的人，那些挤在广场上看热闹的男男女女，那些抱着孩子、推推搡搡的人群。他忽然低下头，咬破了自己的手指。
血从指尖渗出来，很慢，很黏。他在囚衣前襟上写下一行字。那些字歪歪扭扭的，可每一个字母都清清楚楚。
他写完最后一个字，把手指藏进袖子里，抬起头，看着绞刑架。
没有人注意到他
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