老头的眼睛很清。
那种清不是年轻人的锐利，是活了六七十年之后把什么都看透的那种平静。
留置针还扎在手背上，输液管在空气里轻轻晃着，针眼周围的血迹已经干成了黑褐色。
“我先来。”
他又说了一遍。
陈默把92式从腰后抽出来，拇指拨掉保险。
老头看着枪口对准自己的眉心，没有闭眼。
“麻烦你了，小伙子。”
“砰。”
9毫米弹头从眉心正中钻进去，后方的黏膜随之一震。
老头的脑袋往后仰了一下，然后整个人在茧里软了下去。
干净利落。
储备库里没人说话。
连那个一直在抽泣的护士都停了。
陈默收回枪口，转向剩下的几个人。
“你们呢？”
年轻队员闭着眼，泪痕在满是血污的脸上冲出两道白印。
他的嘴唇动了几下，没出声。
“问你话。”
年轻队员的喉结上下滚了一趟。
“我……我能不能再想一下……”
“你胸口那东西不会等你想。”
年轻队员低头看了一眼自己的胸口。
鼓包又大了一圈。他能感觉到那玩意儿在里面顶——像有人用拳头从肋骨背面慢慢往外推。
那种感觉让他的声音碎了。
“我才二十三……”
陈默没接话。
那个脸被酸液灼伤的老队员一直没怎么说过话。
他的左眼已经完全看不见了，右眼半睁着，盯着副队长的尸体。
副队长的头耷拉着，胸口那只被击毁的幼体还挂在破洞边缘，灰白色的残骸顺着防暴服的拉链往下滴。
“给我来一枪吧。”老队员开口了，声音很平。
“砰。”
老队员的身
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