本质都一样——在人的身体里修修补补，试图把坏掉的部分修好。
手术室里很安静，只有监护仪的滴滴声和他偶尔的指令。“钳子。”“纱布。”“造影。”
他的声音很平。手很稳。
有时候做到一半，会走神。脑子里闪过一个画面——她躺在病床上，头发掉光了，戴着毛线帽，冲他笑。笑得很勉强，像是怕他担心。
“李医生？李医生？”
“嗯。”
他回过神。继续做。
做完最后一台，天已经黑了。他换下手术衣，走出医院大门，冷风灌进来，他打了个哆嗦。
开车回家。路上经过一家饺子馆，招牌灯亮着，“东北手工水饺”几个字红彤彤的。他想起她包饺子，韭菜鸡蛋馅的。她包饺子的动作很慢，一个一个地捏褶子，捏得整整齐齐的，像是艺术品。他一次能吃三十个。她笑他“你是饿死鬼投胎”。
他踩了刹车，在路边停了一会儿。
没下车。
开走了。
晚上回到家，不用再纠结要不要给她打电话了。
没有人可以打了。
以前他会在阳台上坐一会儿，翻翻手机，看看她的朋友圈。她很少发，偶尔发一张花或者天空的照片，配文永远是两个字：“安好。”他会盯着那两个字看很久。想评论点什么，打了几次字都删了。最后只点一个赞。
现在她把他屏蔽了。或者删了。他不知道。
他试过搜索她的微信号，头像还在——是一朵白色的小花。他盯着那朵花看了很久，没有点“添加到通讯录”。
他坐在阳台上，点了一根烟。
烟雾缭绕中，他看着对面楼里一户人家的灯。暖黄色的，窗帘后面人影绰绰，像是在吃晚饭。一个女人在摆碗筷，一个男人坐在沙发上看电视，一个孩子跑来跑去。
他忽然觉得那盏灯真好看。暖得让人想哭。
他的房子也有灯。客厅的，
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