不剧痛，不挣扎，只是无尽寒冷。
黑暗吞噬他。声音远去。最后意识里，一些画面异常清晰，
库伦，1920年冬。
狂风卷雪粒。他站库伦城外高坡上，身后八千士兵，身前这座蒙古圣城。
陈歆站他身边，胡子眉毛结白霜。
“又铮，三思啊。强闯活佛宫殿，等同对全蒙古宣战。俄国人在北边盯着，一旦有变……”
“一旦有变，我徐树铮担着。”他打断陈歆，声比寒风更冷，“等？我等了二十二天了。陈公，你在这里等了一年，等来什么？等来活佛一句‘蒙古自治，与中国平等’？”
他猛转身，指身后军队。
“我带他们来，不是来谈判的，是来收复国土的。谈判？”他从牙缝挤出这两字，带轻蔑，“弱国无外交。手里没枪，嘴里说出花来，也只是笑话。”
他抬头，望库伦城，望更北方那片广袤土地。那一刻，胸膛里有火在烧。
“陈公，你读过史书。汉有卫霍，唐有李靖，哪个不是提一支孤军，纵横大漠，封狼居胥？”他声不大，字字如铁，“今天，我徐树铮也要做一回卫青、霍去病。不为我个人功名，为这个国家，拿回它失去的东西。”
他顿了顿，一字一句：
“哪怕，后世骂我跋扈，骂我专横，骂我徐树铮是酷吏、是屠夫，我认了。”
他转身，走向军队。军靴踏积雪，发出嘎吱脆响。
“进城。”
画面碎裂，重组。
天津，1918年夏。西式小楼客厅，吊扇慢转。陆建章坐他对面沙发，肥胖身体陷软垫里，手端他递去的茶。
茶是好茶。陆建章吹浮沫，啜一口。
“又铮啊，我知道你为什么请我来。”
客厅很静。窗外蝉鸣，嘶哑绵长。
“你是芝老手里最快的刀。”陆建章继续，声平淡，“这刀，砍过复辟的张勋，砍过南方的孙文，现在，
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