下——不是犹豫，是怕。怕里面写的东西他承受不住。
信纸抽出来，折成三折，边角卷起，中间有一道深深的折痕，像是被人攥了很久又展开，展开又攥起来。纸面上有汗渍，有些字已经模糊，但墨迹是新的——写于近日，不是旧物。
他展开信纸。
只看了一眼。
字还是那样，歪歪扭扭的，像蚯蚓在纸上爬。但每一个字他都认得。每一个字都像钉子，一颗一颗钉进他的胸口。
他没有哭。他只是坐在那里，看着那封信。桌上的油灯还是没有点，窗外的月光从窗棂缝里漏进来，照在信纸上，照在那些歪歪扭扭的字上。有些字洇开了，墨迹晕成一团，看不清原来的笔画。
他把信纸折起来，折得很小，塞进衣裳里层。贴着他的胸口，薄薄的，几乎没有分量。但他觉得沉。
他站起来，椅子腿刮过地面，发出一声刺耳的响。他没有理会，走到窗前，推开窗。夜风灌进来，凉飕飕的，吹在他脸上，吹在他发红的眼眶上。他仰起头，看着天。
月亮从云层后面露出来，很圆，很亮。亮得刺眼。
他想起赵虎。跟了他十年的老部下。那场仗打完，赵虎笑着说，大人的命是属下的，属下的命也是大人的。他当时骂他胡说八道，让他好好活着。
现在有人要他去死。
他的手指攥紧了窗框，指甲嵌进木头里，指节泛白。
风吹过来，他衣襟里那封信贴着他的胸口，薄薄的，但他觉得沉。他站了很久。久到风停了，久到月亮又从云层后面钻出来又隐进去，久到院子里的灯笼烧尽了最后一点油，噗的一声灭了。
他回到桌前，坐下。黑暗中，他伸出手，摸了摸桌面上那封信压过的痕迹。纸已经收走了，但木头表面还留着一道浅浅的印子。他用指腹摩挲着那道印子，一圈一圈的，像在描那些字。
“虎子，”他轻声说，声音被黑暗吞掉了，连他自己都听不太清，“你的信，我收到了。
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