路边的土坡上。
风从他背后吹过来，推着他的后背，像一只无形的手，不急，但很固执。他的胳膊上还吊着绷带，绷带已经换了新的，白色的，在灰扑扑的队伍里显得格外扎眼。他的衣裳也是灰扑扑的，和官道的颜色差不多，和那些白杨树干上的裂纹差不多，和这座城外的每一粒尘土差不多。
十年了。
他站在这里，看着那座城。城墙比他记忆中矮了一些，也可能是他长高了。垛口上的旗帜换过了，以前是白色的，现在是大红色的，上面绣着金线，在风里翻卷着，像一团一团的火。城门还是那个城门，青灰色的砖，拱形的门洞，门钉一排一排的，铜的，被风雨侵蚀得发绿。门洞很深，从外面看进去，黑洞洞的，像一只张开的嘴，又像一只闭不上的眼睛。
他以为这辈子再也看不见了。
澧桓站在他旁边。没有说话，只是站着，顺着他的目光看过去，看着那座城。他穿的还是那件灰布短褐，袖口挽了两道，露出结实的小臂。腰上挎着长刀，刀鞘上的漆已经磨掉了大半，露出下面暗沉的铁色。他的手搭在刀柄上，没有握，只是搭着。
“矮了。”栾诚忽然说。
澧桓愣了一下。“什么？”
“城墙。”栾诚说。“比以前矮了。”
澧桓看了他一眼，又看了看那座城。城墙不矮，是栾诚高了。十年前第一次见面的时候，他才到他肩膀。现在两个人一般高了，甚至栾诚还比他高出一点点。
“是你高了。”澧桓说。
栾诚没有说话。风从城门口吹过来，带着一股干燥的、黄土的气息，还有别的东西——炊烟的味道，人畜的味道，集市上烂菜叶子和污水混在一起的味道。是澧都的味道。他记得这个味道。
“十年了。”他说。声音很轻，轻得差点被风吞掉。
澧桓没有接话。他知道栾诚不是在跟他说话。栾诚是在跟这座城说话。跟十年前那个坐在马车里、从门缝里看最后一眼的孩子说话。
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