装的军官从观礼台侧方跨上三级木阶，皮靴踩在翘起的木板上，发出笃笃的钝响。他的军装是量身裁的，肩章上少校的金星崭新得刺眼，衣领的风纪扣严丝合缝地扣到了最上面一颗。
整个人像一张从军需仓库里刚拆封的挂历。
金丝眼镜。面白无须。胸前挂着一枚黄铜色的射击奖牌，在正午的日头下一晃一晃，像苍蝇翅膀上的鳞粉。
苏晚认出了那枚奖牌上的日文。
日本陆军士官学校，射击科，冠军。
“陶刚。”林耀之的声音从观礼台的担架上传来，沉而涩，像砂纸磨过粗木头，“你有什么事？”
陶刚恭恭敬敬地向担架上的林耀之鞠了个九十度的躬，腰弯得标准极了。
“林团长，”他直起腰，伸手从怀里掏出一张对折的电文纸，展开，“末将有几句话，不得不当众说清楚。”
他转向台下，声音拔高了半度。
“谢长峥部自报战功，声称一个带伤的游击队姑娘在八百米外狙杀了日军毒蜂特务。”
纸页在他手里抖出脆响。
“诸位，”陶刚目光缓缓扫过台下乌压压的人头，金丝眼镜后面的眼珠没什么温度，“德意志步兵操典明确记载，八百米是教官级别的射击距离。在座的——”
他拍了拍桌上那把德制Kar98k的枪托，指甲在木纹上叩出两下短促的声响。
“有几位能做到？”
台下某个角落传出一阵低低的窃笑。
苏晚没转头去看。她知道笑声来自哪里。教导团的新兵堆，那些钢盔上连一粒弹片刮痕都没有的、军靴底子还硬得咯脚的孩子们。
他们没上过战场。
陶刚显然也知道笑声来自哪里，唇角微微提了提。
“这份战绩报告，”他将电文纸折起来，插回胸袋，动作从容得像在处理一封不值一提的退稿信，“更像是某些人为了保住编制而伪造的政治宣传。”
马奎
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