瓦尔特P38的击锤扳到待击位的那声轻响，在三千人的沉默里，脆得像踩碎了一根枯枝。
马奎的手已经搭上了刀柄。
谢长峥没动。他的视线从帽檐底下穿过去，落在陶刚握枪的右手上。那只手在抖。不是害怕的抖，是恼羞成怒到了极点、理智和体面正在被一根一根扯断的那种抖。
“陶督战。”林耀之的声音从担架上飘过来，不重，却带着一股钢丝绞紧的味道，“把枪收了。”
陶刚的嘴唇动了动，像是要说什么。
但他没说出来。
因为他面前站着的苏晚，从头到尾就没有看那把瓦尔特一眼。
她在看旗杆。
一千米外那根光秃秃的木杆顶上只剩一截毛茬茬的断麻绳，在风里一荡一荡。苏晚收回视线的时候，表情平淡得像是刚看了一眼表。
这种平淡比任何挑衅都更让人难堪。
陶刚的手僵了两秒。
击锤被他慢慢地按了回去。瓦尔特插回枪套的动作带着一种刻意的、维持最后体面的缓慢，金属和皮革摩擦的声音沉闷地咬在一起。
他推了一下金丝眼镜。
“准头好算什么。”
他的声音压得很低，像一截被踩进泥里的铁丝，还在拧着劲。
“靶场上十环冠军多的是。真正的狙击手，要的是动态反应。战场上的敌人不会站在那里等你瞄准。”
他转过身，目光扫向身后方阵里的两名教导团新兵。
“你们俩，出列。”
两个新兵互相看了一眼，膝盖几乎同时打了个弯。那个年纪稍大的列兵下意识地望了苏晚一眼，瞳孔里滚着一层薄薄的歉意。
“跑起来。”陶刚从自己口袋里摸出三枚铜板，丢给了他们，“往天上扔。一人三枚，用力抛。”
铜板落在列兵掌心里，热得烫手。校场的泥地被太阳晒了一上午，连铜片都带着低烧一样的温度。
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