晃了一下。
“另外，关于许老方才对华夏传统文学的担忧。”
林阙的声音不高，但院子的格局把每一个字都送到了回廊那端。
“学生斗胆，还有一句话。”
许长歌站在旁边，下意识转过头看向林阙的侧脸。
许正青的手指在廊柱上停住了。
林阙目光平静，直直地越过整个院子，落在那位站在回廊尽头的老人身上。
“那些路，已经有人在走了。”
他的语速放得很慢，不是在斟酌措辞，是在给每个字留出足够的重量。
“虽然走得不快，但很稳。”
院子里只有风声和槐叶的沙沙声。
“您不必担心。”
林阙停了一拍。
“因为写故事的人，其实一直都在那片土地上，从未离开。”
说完这句话，他没有等任何反应。
他再次深深鞠了一躬，弯腰的角度比上一次更深。
然后直起身，转身迈过门槛，大步往巷子深处走去。
脚步声踩在青砖上，节奏均匀，没有回头。
院子里安静了三秒。
许正青站在回廊尽头，搭在廊柱上的手慢慢收了回来。
“一直都在那片土地上。”
他把这句话在嗓子里滚了一遍。
声音很轻，轻到连站在院门口的许长歌都没听清。
“从未离开。”
许正青眉头紧锁，在唇齿间反复咀嚼着这句话。
“从未离开……”
许正青的呼吸停滞了一瞬。
他没有动，只是死死盯着院门外那条空荡荡的巷子。
那双看透了半个世纪文坛风雨的眼睛里，一点点燃起某种炽热的亮色。
那是绝望守望了数十年的敲钟人，终于在风雪中听到了远方的回响。
“好……”
老人喉
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