墨迹未干。
李成梁盯着那个“剿”字看了许久，左臂的血已经把袖口染透，整条胳膊麻得快没知觉了。
他没叫军医，从桌角扯下一条布，用牙咬住一头，右手绕着左臂缠了三圈，死死勒紧。
疼。
好。疼着才清醒。
他掀开帐帘走出去。
天光大亮，营里一片狼藉。
烧焦的木头、散落的兵器、地上没干透的血，被早晨的露水泡得发黏。
士兵们蹲在各处，有的啃干粮，有的发呆，有的在帮袍泽缝合伤口——针线穿过皮肉的声音，隔着十步都能听见。
李成梁走过去。
所有人的目光跟着他。
那些眼睛里有疲惫、有庆幸、有怒意，但没有怯意。
这就够了。
“方达。”
方达小跑过来，嗓子还是哑的：“大帅。”
“杀牛。”
方达愣了一瞬。
“营里还有多少头牛？”
“运粮的牛……还剩三十七头。”
“杀十头。再把酒全拿出来。”
方达张了张嘴。
三成粮草没了，这个节骨眼上杀牛放酒？
他看着李成梁的脸——一张被烟灰和血污糊住的脸，只有眼睛亮得吓人。
方达没问为什么，转身去办。
一个时辰后，整座大营弥漫着烤肉的焦香。
十头牛架在火上，油脂滴落进炭火，滋滋响。
酒坛子摆了一地，封泥全敲开了。
那股子酒香混着肉香，钻进每个士兵的鼻子里。
李成梁站在中军大纛下，没穿甲，左臂吊着绷带，只着一件染了血的中衣。
他环顾四周，三万人的目光汇聚过来。
他没有说什么激励人心的话。
“昨晚上死了三百七十二个弟兄。”
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