天已经全黑了。
陈九经让千总清点人数。
山脊上的风刮过来，他站在缓坡上，脚底下的石头还带着白天晒过的余温。
耳边是千总们压低嗓子报数的声音，一个哨、一个哨地往上报。
数字一个个传上来。
陈九经的脸在黑暗里看不清表情，但他的手一直攥着怀里那枚铜印，攥得指节发白。
“五千一百零三人。”
千总最后把总数报上来的时候，声音发颤。
七千八百一十六，到五千一百零三。
一天。
两千七百多条人命，留在了那条悬崖上。
陈九经没说话。
他在黑暗里站了很久，久到身边的人以为他睡着了。
然后他松开了攥着铜印的手。
“扎营。”
他的声音哑得像砂纸磨过木头。“明天——”
他没把后半句说完。
前方矮墙的方向，突然亮起了一排火光。