磨盘大的石头从坡顶砸下来，带着碎石和泥土，砸在人堆里的声音是闷的，像拿锤子捶湿泥巴，捶完之后地上就多了一摊分不清形状的东西。
有个兵被石头擦过了半边身子，还活着，趴在地上往前爬，拖着一条已经不像腿的腿。
他爬了三步，第二块石头从他后脑上碾过去。
陈九经的手在抖。
不是怕，是冷。
浑身冷汗干了又出，出了又干。
他攀了一天崖，手掌磨烂了，腿打摆子，五天没睡过一个完整的觉，肚子里只有一块发馊的腌肉。
五千多个和他一样的人，正在这片缓坡上被箭和石头一批一批地削掉。
没有退路。
退路是那条悬崖上的石阶，黑灯瞎火的夜里往回走，一步踩空就是几百丈的深渊。就算不掉，走回去又能去哪？
五天的山路，断粮的队伍，回去是死，留在这里也是死。
那就往前死。
陈九经从石头后面站起来了。
他没有喊什么慷慨激昂的话。
嗓子哑了，也喊不出来。
他只是把腰刀拔出来，左手把怀里的铜印掏出来丢在地上——铜印在石头上弹了一下，滚进了石缝里，没了。
他往矮墙的方向跑。
身后有人跟上来了。
他们也想明白了同一件事。
第三轮箭雨在他们冲出去的时候落下来。
这一轮最密。
陈九经左肩挨了一箭，箭头从肩甲的缝隙钻进去，卡在锁骨的位置。
他没停，把箭杆掰断了，断茬还留在肉里，血从甲缝往下淌，顺着小臂滴到刀柄上，握着反而不滑了。
他跑出去二十步的时候，左眼前面突然一黑。
有东西扎进了他的左眼。
他的脑子空白了一瞬，脚步还在往前带，身体比意识跑得快。
疼痛是迟来的
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