熟，跟之前在方形石室里看到的那幅画一模一样。
“这把刀，”老人说，食指停在那刀身插进去的地方上头，“不是拿来切的。它插在那块岩石里，不是为了拔出来——是为了让看见它的人明白一件事。”
他看着我。
“有些门，不是拿钥匙开的。是拿脑子开的。”
他把书合上，站起来。左膝盖有个不自然的歪扭，但他没扶任何东西。走到工作台前，取下弹壳墨水瓶和蘸水笔，弯腰在地图空白边上——那个变深标记的下头——写了几个字。字挺小，但每一笔都压得挺实。
写完，他把地图推到我面前。
煤油灯底下，深蓝墨水在糙纸上洇开了一点，笔画边上带着层细毛刺。那行字写的是：
“渊眼不在下头。渊眼在你握着那把刀，看懂了那幅画之后，得自个儿去的地儿。”
我读完，抬起头。老人靠回椅背，眼珠子落在我身后那扇紧闭的小窗上。窗玻璃上积着灰和水雾，外头变成一片模糊的偏绿色块。
“那个地儿，”他说，“不在任何一张地图上。只在一样东西里——”
他把目光落在我手里的墨绿色短刀上。
“在那把刀造出来的时候，就刻进刀身里头的路里头。你握着它，走到某个特定的地儿，它自然会告诉你下一步往哪走。”
他顿了一下。
“但你得做好准备——那条路的尽头，不是一座楼，不是一个设施，不是一个你能进去再出来的地儿。那条路的尽头，是一个选择。”
他说完，拿起旧书，重新把食指放在之前停的那行字末尾。话聊完了。
女人从兜里抽出右手——那枚黑石头还在手心里攥着，但手指头是松的、敞开的。她把石头塞回兜里，转身往门口走。走到门口停了一下，没回头：
“他说的‘选择’，不是打比方。”
她跨过门槛，走进院子。
我坐在椅子上，攥着那柄温度
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