画的一模一样，没有半点偏差。
林昭全程蹲在旁边看。黏土的干湿度、砖与砖之间的泥缝厚度、炉膛的弧度——这些东西图纸上画不出来，只有干了四十年的人才知道。他全部看在眼里，记在心里。
"你这通风口开得比一般炉子多一个，不怕风太大把火吹灭了？"林昭问。
"不怕。"老陈头头也不抬，"两个口，一个进风，一个出烟。火要烧得旺，风路就得通。你图纸上是这么画的，我照着做。"
"但你自己以前没用过这种。"
"没用过，但一看就知道好用。"老陈头直起腰来，捶了捶后背，"活了六十多年，什么炉子好使不好使，摸一把砖就知道。"
他说这话的时候，语气里带着一种老工匠特有的自负。那种"我做的活儿不用你教"的底气。
第三天早上，第一批刀出炉了。
老陈头把最后一把刀从水里捞出来，用粗麻布擦干，往林昭面前一递。
"试试。"
林昭接过来，握住刀柄。老陈头换了新柄绳——麻绳加棉线的缠法，防滑吸汗，握感比他之前拿过的任何一把镇虏卫的刀都舒服。他用手指弹了一下刀身——金属发出一声清脆平稳的嗡鸣。
"好钢。"
"废话。"老陈头端起桌上的凉茶灌了一口，用袖子擦了擦嘴角，"这是大明的雁翎刀。可惜落到了一群不懂行的牲口手里，放了三年硬是放成了废铁。"
他把碗放下，补了一句："你比那些牲口强一点——至少你知道这刀能修。"
林昭把刀举过头顶，对着阳光看刃口的反光。光洁，锋利，没有毛边。
"剩下的全部修一遍，要多久？"
老陈头掰着手指算了算："四十五把刀，加上那几杆枪、几副残弓——至少两个月。每天三把，不能更多了。人老了，干不动了。"
"那再加个人呢？我从营里挑个人给你当学徒。"
老陈头
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