沈长青没有接话，他在听。
“朕打的下天下，却让百姓饿着肚子替朕修长城。”
这句话落在车厢里，帘缝外面的漳水流水声灌进来，把那几个字冲散在两人之间的空气里。
嬴政的手搭在膝盖上，拇指摩挲着指腹的茧。
那些茧是握剑磨出来的，是批竹简磨出来的，是他当了二十六年秦王和十一年皇帝一笔一笔攒下来的。
但他这辈子没种过一天地。
他不知道粟米从播种到成熟要多少天，不知道一亩田产三石粮食够几口人吃多久，不知道旱了怎么办涝了怎么办虫来了怎么办。
他只知道收税。
他只知道发征粮令。
他只知道从百姓嘴里把粮食抠出来，喂军队，喂工地，喂那条永远修不完的长城。
嬴政的目光从种薯上移开，落在沈长青脸上。
“那个姓袁的，死了吗？”
沈长青点了一下头。
“走了，九十一岁。”
嬴政的喉结动了一下。
“他走的时候，有多少人送他？”
沈长青的眼眶红了，但他的声音反而稳了下来。
“全国送的。”
他吸了口气。
“他走的那天，他工作的那座城里，路两边站满了人，几万人自发去送他。”
他停了一下。
“花铺到了路上，绵延了好几里地，全是百姓自己买的，自己带的。”
嬴政没有说话。
“有个老农民，从乡下坐了一夜的车赶到城里，手里就攥着一把稻穗。”
沈长青的声音顿了一下。
“那把稻穗就是袁隆平培育的品种，老农民在他的灵堂前磕了三个头，说了一句话。”
嬴政等着。
“他说，袁老，您走好，往后的地，我们替您种。”
车厢里只剩帘缝外面的漳水声。
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