他的视线开始模糊。血从额头上的伤口往下淌，糊住了左眼。
“贾将军！贾将军！！！”
身后的声音又响起来了，带着哭腔。
“您撤吧！我们五个顶！您撤吧！！！”
贾崇没有回头。
他不能撤。
“闭嘴！！！”
贾崇又从嗓子里吼出来两个字。
然后继续挥锤。
一锤，两锤，三锤……
贾崇不知道自己杀了多少人，不知道自己挥了多少锤。
他只知道自己不能停。
停下来，就再也举不起来了。
士兵们还在冲。踩着同伴的尸体，踩着血水，踩着浮桥，一波接一波。
贾崇的银锤越来越重。
重到像两座山，每一锤都要把吃奶的力气使出来。
他的战马已经快不行了。
身上插了不知道多少支箭，血从箭伤处往外渗，顺着马腹往下淌。
可它没有倒。它站在那里，四条腿撑得笔直，像钉在地上一样。
贾崇伏在马背上。
他的腰已经直不起来了。两柄银锤还攥在手里。
又一波士兵冲上来了。
贾崇咬着牙，想举锤。可举不动。
他催马往前迈了一步又一步。
那些士兵看着他，看着他浑身插满箭矢，伏在马背上，一步一步往前走。
没有人再上前了。
因为战马停下来了。
它站在桥头，四条腿撑着，纹丝不动。
它背上的人已经没了动静。
箭矢还在飞。
它还站着。
死站着，站着死。