几个守军被碎片划伤，惨叫着跑了开来。
刘衍再次弯弓搭箭。
第三声弓弦响，比前两箭更轻、更快、更刁钻。
陈就只觉得头顶一阵劲风掠过。
紧接着，盔缨上的红色丝绦碎屑在风中飘散。
他颤巍巍地伸手摸了摸头顶——盔缨没了，头盔……还在。
第三箭，不伤分毫，只取盔缨。
三箭连发，不过两个呼吸之间。
第一箭，一百三十步射旗杆，贯穿如腐木——这是准头和力道。
第二箭，射穿城楼木门，炸裂如攻城锤——这是纯粹的毁灭。
第三箭，削盔缨如剃发——这是举重若轻的从容。
每一箭都恰到好处，每一箭都留有余地。
而每一箭，都足以要了城头上任何一个人的命。
城头上的守军彻底瘫了。
有人扔了手中的弓，有人缩在垛口后面发抖，有人闭上眼睛嘴里念念有词。
一个什长模样的老兵，默默地把腰间的佩刀解下来，放在地上，然后靠着墙根坐好，闭上了眼睛。
他打了十年的仗，见过死人，见过断肢，见过攻城时滚烫的金汁浇下去人皮开肉绽的惨状。
但他从没见过这种箭法，也从没见过一个人能在一百三十步外，让一城的守军连拔刀的勇气都生不出来。
陈就大口大口地喘着气，后背已经被冷汗浸透。
他的手还在头顶，摸着自己光秃秃的盔顶，心里只有一个念头：
他饶了我一命，刚才只要他想，此刻在盔顶上的就不是缨穗，而是我的脑浆……
城下，刘衍收起落日弓：
“开城。不杀。”
他的声音不大，但此刻已经陷入寂静的轘辕关上，所有人都听得清清楚楚。
陈就闭上眼睛，长长地叹了一口气。
然后他低头看了看自己腰间那把从未在战场上出过鞘
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