"能不能……把我们的中度伤员和重伤员……交给他们。"
参谋长张了张嘴。
"交给中国人？"
"交给中国人。"史密斯重复了一遍。然后他说出了原因——
"我快没有药了。没有足够的绷带。没有手术器械。没有血浆。这些伤员留在我手里……他们会死。不是可能会死——是一定会死。在零下四十度的露天里，没有药物，没有手术，伤口感染、失血、失温——他们撑不了两三天。"
他停了一下。
"我带着他们突围——他们也会死。卡车不够，大部分人要步行。重伤员根本走不了路。就算用担架抬着，在公路上暴露在中国人的火力下——担架手和伤员一起死。"
"但如果……"他的声音更低了，"如果中国人愿意收治他们——至少他们有一线活下去的机会。中国人也许没有最好的医疗条件——但至少他们不会冻死在我的阵地上。"
他看着参谋长的眼睛。
"我不想看到那些孩子们死在我这里。"
参谋长站在那里，没有说话。
他能感受到史密斯这句话里的重量——一个师长，把自己的伤员交给敌人。这在美军的历史上没有先例。如果传出去，军事法庭不会追究他——因为这不违反任何条款——但舆论会把他撕碎。
"这件事——"参谋长斟酌着用词，"如果传出去……"
"我知道。"史密斯打断了他，"所以我说不要让任何人知道。你亲自挑人。最可靠的人。"
参谋长站直了身体。
"明白。我去办。"
他转身走出了指挥部。
史密斯一个人坐在桌前。
他的目光又一次落在了那间临时医疗站的方向。
从那扇半开的门里，传来了一个年轻人微弱的、断断续续的呻吟声。
史密斯低下了头。
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十一月
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