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门在他们身后关上了。
杜鲁门独自坐在办公桌后面。
他伸手拿起了那杯凉透了的咖啡,又放下了。
窗外,华盛顿的冬日阳光照在国家广场的枯草上,投下了一片淡淡的金色。
杜鲁门盯着窗外看了很久。
他在想一件事——那五份清单上的东西,如果真的给了中国,二十年后、三十年后、五十年后,会发生什么?
他想不到那么远。
没有人能想到那么远。
除了——也许——写出那五份清单的那个人。