"雪峰呼叫太阳。雪峰呼叫太阳。"
电台里嘶嘶响了几秒钟，然后史密斯的声音传了过来——沙哑的、疲惫的。
"太阳收到。"
"长官——"利兹伯格的声音在寒风中发抖，不是因为冷，是因为嗓子已经喊到快说不出话了，"桥架好了没有？这里快撑不住了。"
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十二月二日。凌晨三点半。1081高地。
美三师第7步兵团的士兵们正在往山上爬。
不是冲锋——冲锋需要速度。他们没有速度了。他们在爬。一步一步地，弓着腰，手扒着冻硬的碎石和枯草根，膝盖顶着山坡上的冰层，像一群衰老的甲虫在爬一面垂直的墙。
零下三十五度。五级大风。
风从山顶上刮下来，正对着他们的脸，像一面移动的冰墙朝他们推。每走一步，风就把他们推回半步。大衣的下摆被风掀起来，灌满了冰碴子。手套早就湿透了——湿透之后又冻硬了，变成了两块冰壳，套在手上弯不了指头。
7团的一个中士——名叫怀特——爬到半山腰的时候，看到了一个美军士兵蹲在前面的一块岩石旁边。
那个人蹲着，一动不动。步枪立在身旁，枪托杵在地上，枪口朝天。双手抱着膝盖，头低着，钢盔的前沿遮住了脸。
怀特以为他怯战了。
在这种天气里、在这种山坡上、在连续几天的进攻之后——有人怯战不奇怪。怀特见过太多人在冲锋的半路上停下来，蹲在原地不动，像一台突然断电的机器。不是不想走——是大脑拒绝了身体的指令，恐惧和疲惫把所有的意志力都烧光了。
怀特爬到那个人旁边，伸手推了他一下。
"嘿——起来。继续走。"
手推上去的一瞬间，他感到了一种不对的触感。
硬的。
不是活人的硬——不是肌肉绷紧的那种硬。是冻
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