张晔想了想。
“这首曲子本来就不是给小提琴写的。”
“那是给什么写的？”
“唢呐。”
陈弦愣了一下。“唢呐？”
“嗯。这段旋律我最早是用唢呐吹出来的。它的呼吸方式、它的气口位置、它的情绪起伏——全是唢呐的语法。你用小提琴拉，技术可以到位，但那个‘呼吸感’拉不出来。”
“呼吸感？”
“嗯。唢呐是管乐器。每一个音的背后都有一口气在托着。长音靠气息撑，短音靠气息弹。小提琴靠的是弓，不是气。所以——”
“所以音色对了，气息不对。”
“差不多是这个意思。”
陈弦看着他。没说话。低头想了几秒。
然后抬头——
“那你吹一遍。我跟着拉。”
张晔愣了。“什么？”
“你用唢呐吹。我用小提琴跟。我听着你的呼吸来调弓法。”
“你确定？唢呐音量大——在这么小的教室里会很吵。”
“你收着吹。”
张晔看了她一眼。
她的眼神很认真。不是在开玩笑。不是在客气。是真的想试。
“行。”
他取出唢呐。
两个人面对面站着。中间隔了不到一米。
张晔收着力度，用最轻的气息吹出了第一个音。
温暖的。宁静的。和那天楼上楼下一样的旋律。
陈弦的弓跟上来了。
小提琴的声音缠上了唢呐。一高一低。一柔一厚。像两条溪流在山谷里汇合——各自带着各自的颜色，但合在一起之后，变成了一种新的东西。
音随心跳落。
张晔的呼吸在引导节奏。每一次换气，陈弦都能感觉到——他的腹部微微起伏，气息在嘴唇和哨片之间流转。她开始不自觉地调整弓速，让弓的运动和他的呼吸同步。
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