洇开，像落在纸上的血。
门被推开时，他刚好写完最后一个字。
朱棣站在门口，玄甲上还凝着夜露。他扫了眼书房——书案整齐，砚台里墨未干，那卷《贺表》平铺着，在烛火下泛着刺眼的金。
“老师这是何必。”朱棣的声音听不出情绪，“朕只要一句话：朱允炆在哪儿？”
方孝孺搁下笔。他站起来，理了理青色官袍的袖口——这是建文元年皇帝亲赐的云雁补子，此刻已被烛火熏得发暗。
“陛下在陛下该在的地方。”他说。
“海上？”
“或许。”
朱棣跨进来，铁靴踏在青砖上，一声，一声。他在书案前停住，俯身盯着那卷《贺表》。墨迹未干，金粉在光下流转，刺得他眯起眼。
“老师以为，”他缓缓说，“朕会信这表上的话？”
“殿下信不信，与臣无关。”方孝孺抬手，指向窗外。东方，启明星正从紫金山后升起，亮得反常。“臣只知，此刻荧惑犯太微，主君星西行——殿下若想坐稳这江山，该去钦天监问问，何为‘西行’。”
朱棣猛地转身。甲胄碰撞声里，他盯着老人平静的脸，忽然明白了什么。
“你拖延时间。”不是疑问。
方孝孺笑了。那笑容很淡，淡得像宣纸上化开的墨。
“三天。”他说，“老臣只能为陛下争三天。三天后，殿下就是把南京城翻过来，也找不到想找的人——因为人，不在城里。”
他伸手，从袖中取出另一卷纸。不是奏折，是张海图，泛黄的纸面上勾着粗拙的航线：从太仓刘家港，到一处无名海岛。
“这是洪武二十五年的旧图。”方孝孺将图推过去，“当年汤和将军剿倭时绘的，海外荒岛，无淡水，无良港，船上去，九死一生。”
朱棣没接图。他盯着老人的眼睛，想从里面找出破绽，却只看到一片深潭——潭底沉着某种他看不懂的东西，不是忠，不是义，倒像
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