皱眉头。木屑落在他的膝盖上，他没有擦——他在想怎么修。
她蹲下来看了一眼那条腿。
“歪了。“他说。
“没事。“她说。“歪的桌子放碗不会翻。“
他说不出话——她这句话不是安慰，是道理。歪的东西有歪的道理，正的东西有正的道理。道理不一样，但都是道理。
她嘴角没有笑，但眼睛里面有一种光——“我知道你做的不完美，但我觉得这样也行“的光。
他忽然觉得，这张歪的桌子，比军营里面任何一张正的桌子都好。因为军营里面的桌子是别人做的，这张是他自己做的。自己做的桌子歪了，但歪的是自己的歪——自己的歪，比别人的正要亲。
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第三年的春天，她没有来送饭。
不是她不来——是她起晚了。
她以前每天天不亮就起来，灶火先烧，粥先煮。但最近几天，她起来的时候天已经亮了。粥煮得晚了，端过来的时候他已经在门槛上读了三页书。
他注意到了，但没有问。
她脸色比以前淡了一点，走路比以前慢了一点，坐下来的时候会多喘一口气。这些变化不大，但他都看见了。
看见的东西变了——以前他看见的是伤口、是刀口、是血。现在他看见的是脸色、是步伐、是一口气。
又过了一个月，她坐在院子里晒太阳，把手放在肚子上——两只手交叠着，像是在捂着什么东西。
他看了很久。
然后他懂了。
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他没有说出来。
不是不敢说——是不知道怎么说。他以前说过很多话，但那些话都是军营里面说的话——“冲““杀““守住““退“。那些话短，硬，像刀。
现在他要说的这个话不一样。这个话是软的，是暖的，是不知道从哪个字开始的。
他想了很久，最后想到了一个字——
“
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