。索菲亚在棚子底下烧水，罗德里戈在收拾砍刀。天边的云被夕阳烧成了暗红色，压在树冠上，像一条烧红的铁板。
“你睡了很久。”索菲亚递给我一杯热水。
“很久吗？”
“四个小时。”我以为自己只睡了不到一个小时。四个小时。从下午睡到傍晚。身体在告诉我，这几天积累的疲劳正在集中释放。
“今天还去塔那边吗？”
“不去了。明天再去。”
“去做什么？”
“去找老祭司。问他塔底下是什么。”
天黑了。吃完晚饭，索菲亚和罗德里戈各自回了帐篷。我一个人坐在棚子底下，看着火堆里的柴慢慢烧成灰烬。火小了，风大了，从塔的方向吹过来，带着那股腐烂的甜味。我把火拨大了一些，又添了几根柴。
老祭司从树林边上走过来。
他没有回塔。他还在。他走到棚子外面，停下来。没有进来。就站在那里。月光照在他身上，把他的影子投在地上。那根木杖握在手里，杖头上的那只眼睛在月光下像是真的在看我。
“你没走。”我说。
“走了。又回来了。”
“为什么？”
他沉默了一会儿。那段时间很长，长到我以为他不会回答了。
“因为有些话，只能在晚上说。”
他走进棚子，在我对面坐下来。木杖横在膝盖上。他的手搭在木杖上，仍然是十指交叉。眼睛闭着。月光照不到棚子里面，他的脸隐没在黑暗中。
“塔底下是什么？”我问。
“眼睛。”
“什么眼睛？”
“龙的。不是你们的龙，也不是我们的龙。是地底下的一只眼睛。这只眼睛闭上，世界是现在这个样子。睁开，世界是另一个样子。”他的声音在黑暗中像从地底下传上来的。
“另一个样子是什么样子？”
“不知道。看过的人没有回来的。回
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