旋钮，动作很熟练，但指关节发白，“但纸上的东西，和地底下埋着的东西，不是一回事。”
我凑过去看屏幕。上面是一层一层的线，像切开的蛋糕。最上面是地面，再往下，塔基。再往下，就糊了。不是仪器坏了，是有东西在挡。
“那是什么？”我问。
“不知道。”他盯着屏幕，声音压得很低，“能搅乱地磁的，不是石头，不是铁。是活的。”
“活的？”
“它在动。”他说，“它也知道我们在看它。”
他关了仪器，站起来，拍了拍裤子上的灰。
“我今晚住这儿。”
“这儿没地方。”
“有棚子。”他看了一眼罗德里戈那顶被拆掉的帐篷，嘴角扯了一下，“雨林里过夜，我又不是没试过。”
那天晚上，火堆烧得很旺。柴是那个年轻男人捡的，干，没什么烟。我们四个人坐在火边。徐鹤亭靠在柱子上，男人摆弄背包，女人翻相机。我抱着木杖，手一直在抖，不知道是因为冷，还是因为那道疤。
“林深，”徐鹤亭忽然开口，“你那疤，今天又长了吧。”
我没吭声。
他把我手腕拉过去，手指很凉，指腹粗糙，像砂纸。他低头看那道疤，看了很久。
“多了个字。”他说。
我凑过去。那个逗号真的变成了“等”。不是新长的，是它自己变的。死亡等我，等等我。
“它在等你。”徐鹤亭松开手，“等不及了。”
“我知道。”
“你不知道。”他抬头看我，火光在他脸上跳，“你以为你是在查案，是在找罗德里戈。其实你是在等你自己。”
我愣了一下。
“你不是林深。”他说得很慢，“你是沈鹤亭。八百年前你就该下去了。你没下去，你把自己封在这道疤里，一遍一遍往下传。你等了自己八百年。”
风从塔那边吹过来，火堆塌了一
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