不是拒绝了吗？你不是说了'滚'吗？你不是不要八百年吗？那好，孩子要。孩子没有拒绝。孩子在笑，孩子在伸手，孩子在和它打招呼。它是孩子的，孩子是它的。你们之间，需要有人铺路。你不铺，我铺。"
他转身，继续走。那些人围上来，不是全部，是三个，站在我面前，步枪对着我。不是瞄准，是举着，是警告，是随时可以。
"让开。"我说。
他们没有让。他们站着，像树，像石头，像雨林里活着的东西。他们的眼睛很黑，很深，没有表情，没有恐惧，没有同情。他们是工具，是徐鹤亭的工具，是国师的工具，是八百年的工具。
我冲上去。
不是想好了，是本能。左拳打向最近那个人的脸，右拳打向他的肚子。他躲了，不是专业的躲，是本能的躲，像动物，像雨林里的动物。我的拳头擦过他的脸，没有打中，没有停下，继续往前，继续往徐鹤亭的方向去。
然后，后背一疼。
不是拳头，是枪托。从后面来，从上面来，砸在我的背上，砸在我的肩膀上，砸在我的头上。我往前倒，脸撞在地上，泥土进嘴里，叶子进嘴里，血进嘴里。疼，但不是那种忍不了的疼，是那种让你动不了的疼，那种让你趴在地上起不来的疼。
他们想按住我。我挣扎，腿在蹬，手在抓，头在撞。不是打，是挣扎，是动物的本能，是父亲的本能。我抓到一个脚踝，咬下去，牙齿嵌进皮肉里，尝到血的味道，咸的，腥的，热的。那人喊了，跳开了，踢了我一脚，踢在肋骨上，踢在肺上，踢在呼吸上。
我喘不上气。趴在地上，脸贴着泥土，闻着雨林的味道，腐烂的，潮湿的，活着的。我看着他们的脚，皮靴，迷彩裤，步枪。他们在围着我，在看着我，在等。
"林深，"徐鹤亭的声音，从上面来，从前面来，从很远的地方来，"别挣扎了。你挣扎，他们打你。你打他们，他们开枪。不是打死你，是打你的腿，打你的手，打你的肚子。让你活着
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