疤在疼。
不是痒了，不是烧了，是疼。像有人在里面刻字，像有人在骨头里钉钉子，像有人在血里放火烧。从虎口开始，往手腕走，往胳膊走，往肩膀走，往心走。它在找地方，在安家，在准备住八百年。
我坐在岸上，背靠着树，腿伸着，孩子在我怀里。索菲亚坐在我旁边，握着我的手，不是握着，是抓着，是怕我消失。她的眼睛闭着，在睡，在累，在从母亲变成豹子再变回母亲。但她的手指在抖，在感觉我的疤，在感觉我的疼，在感觉我的变化。
天亮了。不是一下子亮的，是慢慢，从黑变成灰，从灰变成白，从白变成亮。月光退了，太阳来了，雨林醒了。鸟在叫，虫在鸣，河在流。正常的世界，正常的声音，正常的活着。
但我不正常。我的虎口在疼，我的疤在呼吸，我的八百年在等。
非洲守塔人回来了。不是全部，是领头那个，一个人。他从林子里走出来，手里没有枪，没有刀，没有工具。只有手，只有疤，只有八百年里一直活着的东西。
"林深。"他喊。口音很重，但很清楚。是中文，是守塔人的语言，是八百年里一直活着的语言。
我睁开眼睛。看着他，看着他的手，看着他的疤。他的疤在抖，在呼吸，在和我的一样疼。他也是守塔人，也是八百年，也是等着。
"你选了。"他说。不是问，是陈述。
"选了。替孩子。成为守塔人。扛着八百年。等着。看着。选着。"
"但你不一样。你说。你说守着人，守着现在，守着母亲。你说不一样的守塔人。你说林深。"
"是。我说了。但疤在疼。八百年在等。国师在叫。塔在睁。眼睛在看。它们在等我说'我愿意'。等我说'我进去'。等我说'我成为你们'。我不说。它们就疼。就烧。就刻。就钉。"
"有办法。"他说。声音很轻，像怕惊醒什么，像怕惊醒孩子，像怕惊醒八百年。
"什么办法？"
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