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世界的风雨。
雨水冲刷着他带笑的眼角。
他没有直接回答,而是用一种无比温柔的语调,轻声念出了一句,他从未对任何人说起过的诗。
“浮世三千,吾爱有三。”
“日、月与卿。”
“日为朝,月为暮。”
“卿为……朝朝暮暮。”
诗音刚落,两人袖口之下,血色数字,悄无声息地跳动到了最后的终点。
【00:00:00】
……