宋青辞醒了。
外头天色依旧黑沉，还未亮透。
他不是被码头上的动静吵醒的，这几日驻云津的码头日夜都闹腾，早已习惯。只因他心里有事，自觉就睁了眼。
他在床上躺了片刻，听着窗外隐约传来的船夫吆喝声，然后翻身坐起来，从箱笼里取出一套叠得整整齐齐的新衣。
是一件青碧色的长衫，料子算不上多好，但比日常穿的那几件布衣要体面得多。这是他去年冬天特意去布庄挑的，一直压在箱底没舍得穿。
今天头一回穿，衣领有些硬，但衬得整个人都精神了几分。
他对着铜镜拢了拢头发，用一根青灰色的发带束好，又检查了一遍行囊。
画具、素纸、几件换洗的衣物，还有那本封面空白的旧册子。东西不多，一个包袱就装下了。
他最后来到前厅。
沈老头的那张樟木画案上还堆着一些过去的画稿，有些边角已经卷了毛边。
他一张一张地整理好，叠齐，压在镇尺底下。然后从行囊里取出一张裁好的素纸，提笔蘸墨，在上面写了几个字。
笔锋很稳，字迹干净——“老头，我走了。说不准什么时候回来。”
他把字条平放在画案正中，用那方老砚台压住一角。站直身子，看了这间画铺最后一眼。
微光从窗格里漏进来，照在墙上那几幅沈老头的旧画上。画里的驻云津还是二十年前的样子，一笔一画都没变。
他背上行囊，转身出门。
木门合上，锁头咔哒一声落下，铺子里重归寂静。
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清晨的气息扑在脸上，带着灵溪特有的清润和一丝若有若无的甜。
宋青辞站在门口的台阶上，深深吸了一口气。他能感觉到空气里每一缕凉意擦过皮肤，能看见街对面青石板上露珠正顺着石缝往下渗。
这些细节以前他也看得到，但从来没有像此刻这样清晰过，仿佛整
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