面上出现了一个浅浅的锤印——不是砸出来的坑，是铁水被反复捶打后留下的压痕。
第十九锤。
陈默深吸一口气，把全身的力道灌进右臂，锤头抡起来带着风啸声，重重砸在墙面上。
“咚——”
声音不是打铁的清脆，是撞钟的沉闷。整面铁水墙微微震动，墙上那些用铁水浇铸的名字同时震颤，发出嗡嗡的回响。锤印从浅浅的压痕变成了一道清晰的凹坑，凹坑边缘的铁水被挤压得微微隆起。
陈默放下锤子，右臂垂在身侧，整条手臂从肩到指尖都在抖。不是痉挛，是肌肉和骨头在重新适应新的力道。他低头看了一眼自己的手背，骨节处的皮肤绷得发亮，下面隐约透出一层淡淡的古铜色。
鲁老从铺子里走出来，蹲在墙边摸了摸那个锤印。他的手指粗糙得像砂纸，在凹坑边缘来回摩挲了好几遍，然后站起来看着陈默。
“我儿子的骨头要是你这硬度——”鲁老顿了顿，声音忽然低了下去，“他就不用死在横断山了。”
陈默没问细节。他只是看着鲁老那张满是褶子的脸，看着老头眼睛里一闪而过的、很快被压下去的东西。沉默了片刻，他开口问：“山里什么咬的？”
鲁老说：“不是咬的。是阴气。”
陈默等着。
鲁老转过身，背对着他，声音从背影里传出来，闷闷的：“山里刮出来的风有东西。不是活物，也不是死物，就是一股风。人站在风口上，一时半刻没什么，站上一天，皮肤发青；站上三天，骨头变脆；站上半个月，人就散了。”
他说“散了”的时候，手指在空中比划了一下，像在撒一把灰。
陈默没再问。他把“阴气”两个字记在了脑子里，和之前在铁砚城外听到的那些传闻连在一起——北边山里有东西，每年冬天往外涌，铁砚城建在这里就是为了挡在它前面。
鲁老站了一会儿，转身进了铺子。过了半晌，他端着一块东西走出来。
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