了一下肩膀，关节啪啪作响，“该我了。”
台下所有人同时屏住了呼吸。
秦铁山没拿兵器。他的兵器就是他的手掌——一双练了三十年铁砂掌的手。手掌比常人大一圈，指节粗如胡萝卜，掌心的茧子厚得像一层铠甲。
他没说话，一掌按向陈默胸口。
这一掌不重。
不是秦铁山留手——是他这一掌本来就不是靠蛮力取胜的。铁砂掌的精髓不在力，在劲。力是死的，劲是活的。他的掌劲不是直来直去的冲击，是螺旋的、渗透的、能穿过皮肤直达内脏的。这一掌按下去，表面上看风平浪静，底下的劲道却像一把钻头，能拧穿三寸厚的木板。
陈默的身体感受到了这股劲道。它不是打在皮肤上，而是穿透皮肤、穿过肌肉、直达胸骨。胸骨被那股螺旋劲钻得微微发麻，但麻了一瞬就被气血熔炉的热流冲散了。
他脚下滑了三寸。
不是被推的，是脚下的青砖碎了。秦铁山的掌劲透过他的身体传到地面，脚下的青砖承受不住那股力道，以他双脚为中心炸开一圈蛛网状的裂纹。碎砖块从脚底溅出来，打在擂台边缘的木柱上，啪啪作响。
陈默低头看了一眼脚下的碎砖，又抬头看秦铁山。
秦铁山的手还按在他胸口。那只粗糙的大手掌心贴着陈默的皮甲，手指微微弯曲，像一只抓住了猎物的鹰爪。但秦铁山自己的表情不对劲——他的眉头拧在一起，嘴角往下撇，像是在忍着什么。
他把手收回去，背在身后。
手指在背后慢慢活动，骨节咔咔作响。手骨酸麻，酸麻里带着一阵一阵的刺痛，从指尖一直传到手腕。这是他三十年练掌以来头一次——打别人一掌，自己的手比对方还疼。
秦铁山盯着陈默看了几息，忽然放声大笑。笑声在擂台上炸开，震得台下的弟子们耳朵嗡嗡响。
“滚蛋——”他边笑边骂，笑声和骂声混在一起，听不出是高兴还是生气，“老子没本事收你！滚！
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