单子，推门出去。走廊里，一个高大的身影靠在墙上，双手抱胸，正等着他。
“周教头。”陈默认出了他。重力训练场的教头，四十来岁，方脸，浓眉，手掌大得像蒲扇，指节粗得像胡萝卜。陈默在重力训练场见过他几次，但没说过话。
周教头上下打量了他一眼，目光在他胸口那层还没完全消退的暗金色纹路上停了一瞬，然后移开。他开口，声音粗犷，像砂纸打磨铁皮：“泡完了？”
“嗯。”
“下一项。”周教头转身就走，走了两步停下来，头也不回地丢下一句，“磨盘——从八百斤走起。”
陈默跟上他，穿过走廊，穿过正堂后门，走进后院。晨光正好，阴铁柱立在院子最深处，柱身的霜已经化了，露出底下乌黑的铁面。石千斤不在院子里，对练擂台空着，兵器架上插着成排的铁棍铜锤。重力训练场在院子右侧，那副大石磨盘安静地蹲在场地中央，配重铜饼已经摞好了，摞了厚厚一摞。
周教头走到磨盘边上，伸手拍了拍那摞铜饼。铜饼纹丝不动。
“空盘八百斤，配重八块铜饼，每块五十斤，总共一千二百斤。”周教头看着陈默，“第一天，先走空盘。走顺了再加。”
陈默走过去，双手握住磨盘中央的铁杠。铁杠冰凉，被铜饼压得微微下沉。他把脚踩在磨盘的边缘，调整了一下重心，然后发力。
磨盘动了。
不是轻松地动，是沉重地、缓慢地、像从泥沼里往外拔脚一样地动。铁杠在他掌心里发出刺耳的摩擦声，磨盘的石面与地面接触，发出沉闷的轰隆声，像远处在打雷。他推着磨盘往前走了一步，脚下的青砖咔嚓一声裂了——不是他踩碎的，是磨盘的重量把他往下压，压得青砖承受不住。
周教头站在旁边，看着地上裂开的青砖，面无表情。“换砖。”他对旁边的小工说了一句，然后转头看着陈默。“继续。”
陈默继续推着磨盘往前走。八百斤的重量压在他肩上，压得他的脊椎
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