那些名字还在——周铁骨、李铁牛、赵铁锤、王铁柱、张铁山。它们在晨光中安静地待在石头里，像一群在沉睡的人。
陈默坐在石床上，把护腕从手腕上解下来，放在枕边。然后躺下去，闭上眼。骨头还在长，那股又麻又痒的感觉又来了，从骨髓深处一波一波地涌出，像潮水，永不停息。他翻了个身，把脸埋进草席里，干草的清香味钻进鼻腔，混着药汤的铁锈味和汗液的咸味。
他想起周教头看他的眼神。那种眼神他见过——在鲁老的眼睛里，在石千斤的眼睛里，在公孙白的眼睛里。那不是满意，是期待。
他们在他身上看到了什么？他不知道。
他只知道，明天还要加一块铜饼。五十斤。
然后继续走。走完磨盘，泡药汤。泡完药汤，练雷音。练完雷音，再走磨盘。日复一日，月复一月，骨头在长，茧子在厚，面板上的数字在跳。他在这个院子里，像一块被反复捶打的铁，在炉火里烧红，在铁砧上锤扁，在水里淬硬，再烧红，再锤扁，再淬硬。一遍一遍，直到杂质被锤尽，直到钢纹被锤深，直到这块铁变成钢，这块钢变成刀，这把刀能劈开那座山。
他攥紧拳头，指节啪啪作响。
面板上，筋骨362。明天还会涨。后天还会涨。后天之后还有后天。