的眼神不一样。
那种眼神冷得像十二月的长江水，没有愤怒，没有恐惧，甚至没有同情，只有一种极其纯粹的压迫感，像是一把开了刃的刀架在每个人的脖子上。
“枪放下。”他的声音不大，但在突然安静下来的码头上清晰得像是敲在铁轨上的锤子。
领头的溃兵愣了一下，然后把枪口转向了郑耀先：“你又是哪路的？”
郑耀先没有回答。他左手从大衣内衬里摸出了一张折叠得很整齐的纸，甩手扔了过去。纸在空中打了个旋，飘落在溃兵的脚边。
溃兵弯腰捡起来看了一眼，脸色瞬间就变了。
那是戴笠亲笔签发的红头特别通行证，上面盖着复兴社特务处最高级别的火漆印，旁边还有一行小字：“持证者代行处座职权，沿途军政各级机关一律放行，违令者以抗命论处。”
溃兵的手开始发抖了。他抬头重新打量了一下面前这个灰头土脸的男人，然后慢慢地、一点一点地把枪口放了下来。
郑耀先走上前去，伸手按住了那把步枪的枪管，轻轻地往下压了压。
“弟兄，我知道你们在前面吃了苦头，”他的语气忽然变了，从刚才的冰冷变成了一种带着几分沧桑的平静，“但现在不是自己人打自己人的时候。日本人的炮弹随时会落下来，你们在这里闹，等日军的飞机过来，大家一个都跑不掉。”
溃兵的嘴唇哆嗦了两下，红通通的眼眶里有什么东西在打转，但最终他什么都没说，只是把枪往地上一扔，转过身，一瘸一拐地走回了人群里。
其他几个围过来的溃兵也散了。
郑耀先弯腰把那张特别通行证捡了回来，掸了掸上面的灰尘，重新折好揣进了口袋里，然后他转向那几个吓得瑟瑟发抖的便装年轻人，声音又恢复了那种不带任何感情的平淡。
“谁是你们的头？陈国华在哪？”
“陈……陈组长在里面。”其中一个年轻人磕磕巴巴地往棚子里面指了指。
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