全都不对。
不是味道差，是差了那么一点。
差的那一点说不清楚是什么。
可能是盐多了半克，可能是火候大了几分钟，也可能是排骨焯水的时候没刮干净血沫。
她把这些细节拆解过无数次，精确到调料的克数和火候的秒数，像做论文一样往死了分析。
但拆解完了她才明白，差的那一点不是配方。
是那个人。陆知意咽下那块排骨，用舌尖把汤汁的余味抵在上颚。
太熟悉了。
熟悉到她的身体比她的大脑先反应过来。舌根发酸，鼻子比眼睛先红了。
三年半。
一千两百多天。
她一个人在这间宿舍里住了一千两百多天。厨房是新的，调料是新的，砧板是新的，围裙也是新的，直到布满了灰。
可唯独这个味道是旧的。
它从三年半以前穿过来，穿过那个空荡荡的出租屋，穿过那些胃痛到蜷在地上打滚的夜晚，穿过那些一个人蹲在学校诊所输液时盯着天花板数格子的下午。
穿过那个空信封。陆知意的喉结动了一下。
她把头低下去，鼻尖几乎碰到碗沿。
一滴泪从眼角滑出来，悄无声息地砸进粥碗里。
她没出声。
但那滴泪落在粥面上溅起来的小涟漪，刚好被抬头的苏言看见了。
苏言的筷子停在半空。
他看见陆知意垂着头，刘海挡住了大半张脸，但侧面那条下颌线绷得很紧，嘴唇抿成了一条直线。
然后他看见第二滴眼泪从她的睫毛上挂下来，没掉进碗里，而是顺着鼻翼滑到了嘴角。
苏言手里的筷子掉在了桌面上，弹了两下，从桌沿滚落到地上。
他没去捡。
他转身就去抽纸巾，一下拽出来五六张，一把攥在手心里皱成了一团。
“是不是哪个菜不好吃？”
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