子就耗在这口大锅前，切菜、熬粥、蒸馒头，重复又琐碎。
他原本还想着抽个空去看看老班长老马，后来听人说，老马伤好后就回国了，回了他老家的县城，大概是解甲归田，过安稳日子去了。
何雨柱听了，心里松了口气，又有点空落落的——总算有人能好好活着回家了。
“红姑，红姑！”他端着个小盆，快步走到坑道角落，那里摆着几个重伤员的铺位，“这鸡蛋金贵，你赶紧给那几位重伤员冲成蛋花汤，温着点送过去。”
红姑正给一个断了腿的战士换药，闻言回过头，接过小盆：“知道了班长，我这就弄。”
她看了眼盆里的鸡蛋，又补充道，“医生说他们明儿就转去后方大医院了，路上能舒坦点。”
“那就好。”何雨柱点点头，看着那些缠着厚厚绷带、脸色苍白的战士，心里不是滋味。他能做的，也只有让他们临走前，吃口热乎的、带点荤腥的东西。
他转身回了灶台，添了把柴，火光舔着锅底，映得他脸上的疤痕明明灭灭。
从愣头青到炊事班长，身边的人来了又走，有的回家了，有的永远留下了，只有这口锅，还在咕嘟咕嘟地煮着，煮着战火里的日子，也煮着一点不肯熄灭的盼头——盼着仗早点打完，盼着剩下的人，都能回家喝口热汤。
硝烟像层化不开的灰，裹着日子往前挪。
转眼到了1952年夏天，何雨柱跟着团部辗转了好几处阵地，身上的军装洗得发白，袖口磨出了毛边，可手里的勺子倒是越用越亮。
他心里总憋着点不痛快——那随身的空间，别人穿越都说是什么奇遇，到他这儿却净是些“过日子”的东西。
每次“签到”出来的，不是几斤肉就是三斤面粉，最多添点盐巴调料，偶尔能摸出几根高丽参，算是顶稀罕的物件。
枪支弹药从来没有，他也不稀罕，手里那把莫辛纳甘擦得锃亮，却多半时候躺在灶边，远不如勺子用得勤。
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