车间隔着十好几步的距离，中间是层层叠叠的盾牌、长刀和骑兵，可他什么也听不见，什么也看不见，眼睛里只剩一个目标。
那个冲在最前头的蒙古人。
铁灰色的锁子甲。
高擎的弯刀。
一马当先。
他屏住了呼吸。
准星在那个蒙古人的胸口停了极短的一瞬，然后微微上移，移到了那张因兴奋而扭曲的脸上。
扳机扣动的那一刻，他的手指稳得像一块石头。
“砰——！”
白烟从枪口喷出，火铳猛地往后一挫，他的肩膀被震得往后一仰，却又稳稳地站住了。
铅弹划破草原上空冰冷的空气，朝那道铁灰色的身影飞了过去。
帖木儿正沉浸在狂喜之中。
他已经在脑海里想象着自己提着太孙的人头回汗廷复命的样子，想象着父亲哈剌章拍着他肩膀说“不愧是我的儿子”，想象着纳哈出那张老脸在听到太孙死讯时扭曲的丑态。
然后他忽然感觉到有什么东西从他脸左侧扫了过去。
那感觉极快，极轻，像一阵风，又像一根烧红了的铁丝贴着脸颊划过。
起初是一阵奇异的灼热，然后是凉，凉得像北风灌进了一道窄缝，然后是疼火辣辣的疼，像是有人在撕开他的脸。
也就是这一刻，他身后的一人落下马来。
他下意识地伸手一摸，满手的血。
那是一颗铅弹，擦着他的颧骨飞了过去，在皮肉上犁出一道寸许长的口子，差不到一指的距离，就能从他的眉心射进去。
他的左脸瞬间被鲜血洇红了半边，血顺着下颌淌进领口，热辣辣的，又黏又稠。
他甚至来不及感受疼痛。
因为下一刻，他听见了一种奇怪的声音。
太孙开铳，便是一个信号，前排所有骑兵都已经准备好了。
齐刷刷扣动了扳机。
一百多杆
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