沿磨出了毛边。她一层一层剥开。
第一层，布是干的，带着外面的凉气，像一层没长好的皮。
第二层，是一层油纸，米白色的，边沿被陶土洇成了浅褐色，像一圈没烧尽的灰。
第三层，露出来了。
是一只陶哨。
泥的，褐的，像一块小砖，像一口小棺材，像一扇关严的门。哨身是圆的，像一颗小南瓜，又像一口小窑。但哨嘴裂了，不是全裂，是豁了一道口，像一张没牙的嘴，像一句，说到一半、掉了字的话。哨身上，有六个孔，圆的，黑的，像六口井，像六扇，只推了一半的门。但最上面的那个孔，被泥堵了，像一口井，终于被封了口。
“话？”小满问。
“话在孔里。”老人说。
她伸出手指，指尖是裂的，黄的，像老树根。她轻轻点了点被泥堵住的孔。孔是圆的，深的，像一口井。
“这只哨，”她说，“吹过一个人。我儿。小时候，他爱哭，我就吹哨，‘呜呜’的，像风，他就睡了。后来，他大了，坐船走了，像142章那张片上的船，像151章那个‘等我’的渡口。他走那天，我吹哨，想唤他回头。吹到第三声，哨嘴裂了，‘噗’的一声，像一扇门，被风吹开，又像一扇门，被风吹关。声哑了。他没回头。船变成点，像一颗豆，沉进酱里。我把哨，揣在怀里，揣了四十年。每年清明，我挖开泥，想吹，吹不响。泥是新的，哨是旧的，声是哑的。我想……想把它存在这。等一个，能不用嘴，就让哨响的人。”
小满没说话。
他捧起陶哨。哨是沉的。比铃沉，比笛轻，像一颗从地底很深的地方翻出来的、被风吹干了的骨头。泥是涩的，像砂纸，像老砖的表面。裂口是白的，锐的，像一扇被推开的门。他感到，哨腔深处，有什么东西，动了一下。很细微，像心跳，像很远的地方，有人在敲一面鼓。不是泥在动，是话在动。那句“呜呜”的眠曲，在裂口里，还在跳。
念一走过来了
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