秤砣，轻轻放在柜台上。放在陶罐旁边。
秤砣落在木头上，"当"的一声。
不是"嗒"，不是"啪"，是"当"，像一块砖，终于落了地，像一扇门，终于关上了。
念一走过来了。
她走到柜台前，仰头看着。看着那个秤砣，看着"公平"两个字，看着老人裂的、黄的手指。她忽然伸出双手，两只手，像十根嫩芽，像十颗没长好的牙。
"要。"她说。
小满把秤砣，轻轻放进念一手里。秤砣是沉的。念一捧不住，往下坠，膝盖弯了弯，像两块坯，被拍进了木板。但她没松手。她抱着秤砣，像抱着一颗星，像抱着一口井，像抱着一句，还没说完的话。
她低下头。
看着秤砣。看着"公平"两个字。她忽然把秤砣，举到耳边。像听一口井，像听一颗心跳。
"没声。"她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
小满没说话。
他捧起秤砣。秤砣是沉的。比铃沉，比笛沉，比碗沉，像一颗从地底很深的地方翻出来的、焖了很多年的心。铁是凉的，涩的，像砂纸，像老砖的表面。锈是糙的，像一层烧化了的釉。他感到，秤砣深处，有什么东西，动了一下。很细微，像心跳，像很远的地方，有人在敲一面鼓。不是铁在动，是话在动。那句"公平"，在锈里，还在跳。
"话？"小满问。
"话在砣里。"老人说。
他伸出手指，指尖是裂的，黄的，像老树根。他轻轻点了点秤砣底部。底部是平的，光的，像一面镜，像一口井，像一扇，被推开的门。
"这个秤砣，"他说，"压过一个人。我爹。他是秤匠，打了一辈子秤。他说，'秤砣压的是流年，不是斤两。'他走的时候，攥着这个秤砣，不是攥秤杆，是攥砣。攥得指节发白，像五颗要嵌进铁里的钉子。他说，'流年太重，我压不住了。'他把秤砣，放在我手里。我压了
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