来，像一滴水，像一滴酱，像一句，终于漏下去的话。
“漏。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
林晚从帘子后走出来。
她手里端着一盆米。粗陶盆，盆底沉着一层糠，像一层没烧尽的灰。她把盆放在地上，走到柜台边，仰头看着。
筛、砣、碗、绳、香囊、哨、笛、梳、钟、铃、牌、手炉、算盘、伞、锁、秤、瓢、环、布、片、纸、糖。像二十五口窑，像二十五句话，像二十五个时代的人，终于被一把筛，漏出了一个角。
“差一把。”林晚说。
“差啥？”
“差一把，能让糠米分离的米。”
小满点点头。像一块砖，终于被另一块砖，抵住了，稳了。他走回柜台，坐下，拿起笔，在账本背面，写下第四十一笔。墨是淡的，字很轻：
“某年雨水，某氏，寄存竹筛一把。底破一拳大洞。话：筛了四十年，漏的是光阴。已展。念一以糖堵洞，穿线漏下，说漏。”
写完，他吹了吹墨。
墨没干，洇开一个圈，像一滴糠灰，落在纸上的颜色，慢慢地，往纸的纤维里渗。洇开的形状，不是圆的，是一个“筛”字的轮廓，像墨自己在纸上，长出了形状。
老太太站在店里，又看了一会儿那把筛。看着它悬在砣旁，看着破洞上的糖和漏下的线，在油灯下，像一口井，像一扇门。
她忽然弯下腰，从棉袄口袋里，摸出一样东西。
是一把糠。
白的，轻的，像一层没烧尽的灰，像一句句，还没说完的话。她把糠，轻轻放在柜台上，放在念一面前。
“今年收的，”她说，“最后一把。现在，给……给能让筛子重新漏的人。”
念一拿起糠。
糠是轻的，碎的，像一片干了的叶子。她把糠，撒进筛里，像撒一颗星，像撒一口井，像撒一句，还没说完的话。糠落在筛底，从破
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