老人走进来。一步。两步。她把碾砣，轻轻放在柜台上。放在陶罐旁边。
碾砣落在木头上，“当”的一声。
不是“嗒”，不是“啪”，是“当”，像一块砖，终于落了地，像一扇门，终于关上了。
念一走过来了。
她走到柜台前，仰头看着。看着那个碾砣，看着石槽，看着老人裂的、黄的手指。她忽然伸出双手，两只手，像十根嫩芽，像十颗没长好的牙。
“要。”她说。
小满把碾砣，轻轻放进念一手里。碾砣是沉的。念一捧不住，往下坠，膝盖弯了弯，像两块坯，被拍进了木板。但她没松手。她抱着碾砣，像抱着一颗星，像抱着一口井，像抱着一句，还没说完的话。
她低下头。
看着碾砣。看着石槽。她忽然把碾砣，放在青砖地上，用手，推着它，转了一圈。
“咕噜。”
很轻。像一块砖，蹭在另一块砖上。像一扇门，被轻轻推了一下。碾砣在砖面上，转了一圈，留下一道浅浅的痕，像一口井，像一扇门，像一句，终于转了起来的话。
“活了。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
小满没说话。
他捧起碾砣。碾砣是沉的。比铃沉，比笛沉，比碗沉，比秤砣沉，像一颗从地底很深的地方翻出来的、焖了很多年的心。石是凉的，涩的，像砂纸，像老砖的表面。槽是深的，像一口井。他感到，碾砣深处，有什么东西，动了一下。很细微，像心跳，像很远的地方，有人在敲一面鼓。不是石在动，是话在动。那句“转”，在槽里，还在跳。
“话？”小满问。
“话在槽里。”老人说。
她伸出手指，指尖是裂的，黄的，像老树根。她轻轻点了点碾砣上的石槽。槽是深的，像一口井，像一扇，只推了一半的门。
“这个碾砣，”她说，“碾过一个人。我娘。她是磨坊的，
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