。掌心向上。
老太太走进来。一步。两步。她把熨斗，轻轻放在柜台上。放在陶罐旁边。
熨斗落在木头上，“当”的一声。
不是“嗒”，不是“啪”，是“当”，像一块砖，终于落了地，像一扇门，终于关上了。
念一走过来了。
她走到柜台前，仰头看着。看着那个熨斗，看着底上的痕，看着老人裂的、黄的手指。她忽然伸出双手，两只手，像十根嫩芽，像十颗没长好的牙。
“要。”她说。
小满把熨斗，轻轻放进念一手里。熨斗是沉的。念一捧不住，往下坠，膝盖弯了弯，像两块坯，被拍进了木板。但她没松手。她抱着熨斗，像抱着一颗星，像抱着一口井，像抱着一句，还没说完的话。
她低下头。
看着熨斗。看着底上的痕。她忽然把熨斗，举到脸前。像照一面镜，像照一口井。她看见自己的脸，在锈迹斑斑的熨斗底上，很小，很淡，像一块刚出窑的砖，像一团还没和匀的泥。
“我。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
小满没说话。
他捧起熨斗。熨斗是沉的。比铃沉，比笛沉，像一颗从地底很深的地方翻出来的、焖了很多年的心。铁是凉的，涩的，像砂纸，像老砖的表面。底是平的，光的，像一面镜，像一口井。他感到，熨斗深处，有什么东西，动了一下。很细微，像心跳，像很远的地方，有人在敲一面鼓。不是铁在动，是话在动。那句“烫”，在痕里，还在跳。
“话？”小满问。
“话在痕里。”老太太说。
她伸出手指，指尖是裂的，黄的，像老树根。她轻轻点了点熨斗底上的痕。痕是深的，像一口井，像一扇，只推了一半的门。
“这个熨斗，”她说，“烫过一个人。我娘。她是裁缝，每天，用这个熨斗，烫衣裳。一下，两下，像念经。她说，‘熨斗烫的是流年，不是
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