泥是凉的。比空气凉。但凉得不刺骨，像一块刚从井里打上上的西瓜，表皮带着水汽。他的手掌，慢慢陷进泥里。泥从指缝间挤出来，凉凉的，滑滑的，像一只手，反过来握住了他的手。
安安闭上了眼睛。
他"听"到了。
不是一句话。是一种很慢、很慢的、像大地心跳一样的东西。咚。咚。咚。不是声音，是震动。从泥的深处，传上来，传到他的掌心，传到他的手腕，传到他的心口。
泥在"醒"。
不是那堆窑底泥坨子的"醒"。那种"醒"，是被人捏过的、带着指纹的、停在"要"和"在"之间的醒。这种"醒"，更原始。更古老。更深。
像一个人，不是被推醒的。是自己，从很深的、很长的睡眠里，慢慢、慢慢地，睁开了眼。
"爷，"安安睁开眼，看着小满，"泥在睡觉。"
小满愣了一下。"睡觉？"
"嗯。"安安点点头，手还在泥里，"它睡了很久。几万年。也许更久。它不着急醒。但有人踩它，它就醒了。踩一下，醒一点。踩很多下，醒很多。"
小满低头看着河滩上的泥。他想起了赵富贵说的——窑泥要"反复踩、反复揉、反复醒"。踩泥，是制陶的第一道工序。不是用机器搅，是人赤脚踩。踩一天，踩两天，踩到泥里的气泡全踩出去，踩到泥变得像面团一样匀，像皮肤一样滑。
踩泥的人，是在叫泥醒。
"安安，"小满放下铁锹，蹲下来，"你说泥在睡觉。那捏泥的人，踩泥的人，他们——"
"他们在叫它。"安安说，"用脚踩，用手捏，用指甲刮。叫它醒。叫它起来，变成一个碗。或者一个罐。或者一个壶。"
他把手从泥里拔出来。泥"啵"的一声，从指缝间松开。他的手掌上，沾了一层灰白色的泥，凉凉的，黏黏的。
"但泥不想起来。"他说。
小满看着他。"不想？"
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