来。"通不通的，有什么意义？"她面无表情地说，"反正都是过河。"
念网上的金线，一根接一根地暗了。不是被锈堵了，是被"自愿"掐断了。比锈更可怕——锈是病，能治；可当一个人觉得"病才是健康"的时候，就没法治了。
"清客在哪儿？"小火苗终于从灶膛边站了起来。
"村口的石拱桥上。"陈薪说，"他已经在那儿坐了三天了。每天送丹，每天笑。不吵，不闹，不争，不抢。像一潭死水。"
小火苗没拿柴刀——陈薪的柴刀早就不在了，他插在老槐树下的那把，十年前被一场雷劈成了两截，木柄烧成了灰，铁刃锈成了泥。小火苗手里只有一样东西：一块从废盐仓捡来的、碎成渣的念核。就是他十岁那年，缩在盐晶堆里死死抱着的那块。
他走到村口石拱桥上。清客正坐在桥栏杆上，雪白的袍子在风里飘着，手里托着一颗清心丹，看见小火苗，微微一笑："小施主，来一颗？放下执念，快乐无边。"
小火苗没说话，只把手里的念核渣摊在掌心。渣子已经不是黑红色的了——在灶膛边焐了十年，已经被火的温度煨成了暖黄色的、像细沙一样的东西。
"你这丹，"他开口了，声音不大，带着十六岁少年特有的、还没完全变完嗓子的沙哑，"甜吗？"
清客愣了一下："甜。比蜜还甜。"
"甜完了呢？"
"甜完了……就清净了。"
"清净完了呢？"
清客沉默了。
小火苗把手里的念核渣往桥下一撒。细沙一样的暖黄色粉末飘进分水河里，河水瞬间泛起一层暖光——不是灯笼的光，不是松脂的暖，是像灶膛里烧了百年的火，渗进每一滴水里，带着焦边糕的香、铁锈的腥、盐卤的苦、皂角的甜、老槐树叶的涩。
"你这丹，甜是甜，"小火苗看着清客，眼神清澈得像刚打上来的井水，"可甜完了，什么都没有了。我这块渣子，不甜，可它里面有
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