珠上。
“冷吧？”老陈没问别的，先递过来一个粗瓷碗，里头是温着的黄酒，“捂捂手。”
叶静姝没接，从怀里摸出一张折成方块的废纸。
她展开，铺在柜台上。
纸上没有字，只有几个指甲掐出来的印子：三横，一竖，再一横。
老陈凑近煤油灯，眯着眼看。灯罩上蒙着灰，光晕昏黄。
他看着那几个印子，眉头拧起来，又凑近了些。
“杨树浦？”他声音压得极低，手指悬在那三横上面，没敢碰。
叶静姝点头，指尖在纸上划了一道：“三号泊位。”
老陈直起身，盯着她看了两秒，喉结动了动，像是在咽什么话。
“什么时候？”
“十五号，寅时。”
屋里安静了一瞬。
老陈的手停在桌沿上，指节慢慢泛白。
“两艘，”叶静姝又说，“富士丸，春日丸。”
老陈没接话。
他低下头，旱烟杆在桌角磕了磕，没点火，就磕着，一下一下的。
“老陈。”叶静姝叫他。
“嗯。”
“你那边……人手够不够？”
老陈抬起头，看了她一眼，忽然笑了一下。
“够不够都得打，还能让它开进武汉？”
叶静姝从袖口摸出半截铅笔，在纸上补了个圈，又画了两道杠：“十二个人，两挺机枪，一门迫击炮。”
老陈盯着那个圈，手里的核桃不转了。
屋里静得能听见外面巡捕的皮靴声，由远及近，又渐渐远去。
煤油灯的灯芯噼啪响了一声，火苗晃了晃。
“迫击炮……”老陈终于开口，声音像是从牙缝里挤出来的，“他娘的，还有迫击炮！”
“怕了？”
老陈瞪她一眼，眼里充满红血丝：“怕个屁！老子是心疼。”
他
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